EDICIÓN 203

Esta semana comenzó con muchas cabezas pensantes mirando hacia la nueva Grecia de SYRIZA, comandada por el joven Alexis Tsipras, cuyas primeras medidas devuelven la esperanza a los humildes de la Europa sureña, abatidos por una crisis de la que no son culpables. Mientras, en la España de Rajoy, los jóvenes aspirantes de PODEMOS, sobre todo los “Tres Mosqueteros” –Iglesias, Monedero y Errejón– soportan acusaciones nada comparables a las que le hacen al rey saliente, al presidente del gobierno, al partido del presidente del gobierno, a los socialistas, a los presidentes de ciertas autonomías… ¡Ver para creer!

Mientras esto entretiene a los politólogos de salón de té con tostadas de mantequilla, desembarcan los chinos en Punta Langosteira; CIU nos quiere dejar sin Alvia; Caballero y Mouriño quieren gastar 30 millones en el Nuevo Balaídos; y se nos van dos grandes del humor y de la música.

Por favor, tomate con calma este paseo por la actualidad…   

EL REPASO ELECTORAL DE SYRIZA

Hace unos días, Pedro Olalla, escribía desde Atenas…

—– Syriza no está dispuesta a romper los huevos para hacer una tortilla diferente.

No fue el único que, antes de las elecciones griegas, utilizó parecidos símiles; porque, por primera vez en su historia, este bello y pequeño país mediterráneo fue el ombligo del mundo mundial e hizo temblar los pilares básicos del capitalismo europeo con su promesa de renegociar la deuda.

El domingo pasado, la coalición de izquierdas que lidera Alexis Tsipras, le dio un repaso electoral a sus rivales políticos, pero sobre todo al nacional-tradicionalismo que llevó al país a la ruina.  

Alexis ya es el primer ministro que eliminó ocho ministerios, que firmó el decreto de salario mínimo por encima de los 700 euros y que tomó las primeras y más urgentes medidas sociales que esperaba un pueblo que malvive nadando en la miseria.

Es decir, lo que comenzó a hacer Alexis no fue una tortilla, no;  fue una modesta pero sabrosísima “fasolada” para que su pueblo no pase hambre. Ya vendrá todo lo demás.

Desde Galicia Única permitidme compartir la felicidad de los helenos y que disfrute con ellos de ese almuerzo preparado por Alexis y sus diez ministros… 

CIU NOS QUIERE PARALIZAR EL ALVIA

Te contaba el otro día que a los catalanes les importamos un grelo los gallegos; y esta semana me llega el refrendo desde las mismísimas cortes generales del Estado: el diputado Pere Macías, siguiendo instrucciones de su partido que es el mismo de Jordi Pujol, es decir, Convergencia i Unió, trató de paralizar las obras del AVE a Galicia en la Comisión Permanente del Congreso… argumentando la falta de rentabilidad de este nuestro tren de velocidad alta.  

Por el contrario, este cabroncete,  pidió en la misma comisión que los dineros del Ave gallego,  por el que llevamos suspirando desde el año 92, se invierta en la red de cercanías de Cataluña. Ya veis que simpático y que solidario es este “pujolito”.

Luego se extrañan los nacionalistas de CIU que algunos no los traguen. Ellos amenazan con irse de esta especie de estado federal que habrá que reformar, sí, pero para redistribuir la renta de forma mucho más equitativa.  Porque si echas cuentas, hace mucho que a Cataluña el Estado le da más de todo que al resto de las comunidades autónomas.

Comenzando por el AVE. El de Cataluña, ya en funcionamiento, costó una tercera parte más de lo que va a costar este, que no es AVE sino ALVIA. Aquí ahorraron hasta en medidas de seguridad en el único tramo abierto, por eso perdieron la vida setenta y nueve personas, en aquel maldito accidente de la curva de A Grandeira, a menos de un kilómetro de la estación de Santiago.

Así que haría bien en callarse Pere Macías y todo el séquito de Ártur Más, no vaya a ser que empecemos por aquí a hacer recuento de los agravios comparativos ya desde los tiempos de Franco.

CHINAGAL

Aquí no sabemos qué hacer con él porque es uno de los despilfarros mayores que te encontrarás en Galicia. Me refiero al llamado Puerto de Punta Langosteira, el que nos vendieron cuando el “Prestige” tiñó de negro nuestra costa.

Por entonces se dijo que sería el gran puerto-refugio que evitaría tragedias semejantes, pero el devenir del tiempo añadió en paralelo un gran proyecto inmobiliario para el puerto actual, puesto que se mandarían al gran dique exterior todas las “mercancías peligrosas”.

En esto que llega un “magnate” chino y se interesa por Punta Langosteira. Wang Cunjie director de Tianjin Port Group llegó acompañado con  cinco de sus mejores especialistas para que analizaran las condiciones del macro-puerto coruñés cara a la implantación de operadores.

Tras la visita, deshojan la margarita  que les dirá si es de su interés o no, mientras La Autoridad Portuaria de A Coruña se come las uñas pensando que Punta Langosteira será o no un gran puerto geoestratégico del tráfico marítimo mundial.

Será o no será, digo. Por lo visto depende de los chinos, como algunos clubs de futbol y los proyectos grandiosos de la España del futuro.

 30 MILLONES DE EUROS PARA BALAÍDOS

No sé qué le pasa al alcalde de Vigo que, después de poner el barco en tierra, quiere perpetuar su memoria con un Nuevo Balaídos para que los vigueses que siguen a ese equipo-desastre de mis amores, el Real Club Celta, se sientan cómodos dos o cuatro horas a la semana.

Porque vamos a ver, Abel, Mouriño, Louzán… ¿Cómo es la operación?

A ver si es así. El Celta, una sociedad anónima propiedad de unos cuantos inicia la remodelación de lo que fue un hermoso estadio con la renovación de Tribuna. Pone para el lío dos millones de euros. Y luego, entre Ayuntamiento y Diputación se reparten un presupuesto de 30 millones, que irán pagando en el plazo de dos años y medio, cuando se prevé esté lista esta maravilla arquitectónica.

Mi pregunta es…

—– ¿El Balaídos de nuestras victorias y nuestras derrotas no es suficiente para un equipo de los más modestos de la Liga española, cuya trayectoria se debate entre los descensos y los ascensos?

Porque yo creo que no se precisa ninguna remodelación en esta época de vacas flacas, cuando la ciudad más grande de Galicia apunta otras muchas necesidades. Al margen de que el dinero público, me parece a mí, no debe emplearse nunca en beneficiar a entidades privadas… 

SOLO HAY EN GALICIA 348 “BREOGANES”

Leyendo un trabajo del profesor de Genética Humana del Instituto de Medicina Molecular de la Universidad de Oxford, Bryan Sykes, descubrí que fue al revés de lo que pensaba. Sí, los celtas de Galicia conquistaron Irlanda; lo demuestra el ilustre especialista tras elaborar el mapa genético sobre la base del ADN de diez mil voluntarios.

La conquista de Irlanda fue obra “Los hijos de Mil Espáine”. Mil era soldado y nieto de Breogán, el rey celta al que se debe la fundación de la antigua Brigantia, que unos historiadores identifican con Betanzos y otros con A Coruña.

A pesar de que nuestro himno rinde homenaje al antiguo caudillo de Galicia y tiene estatua vigilando la Torre de Hércules, no creáis que este país está habitado por muchos “breoganes”. Según el Instituto Gallego de Estadística solo 348 personas se llaman así actualmente. Vigo es la ciudad con mas “breoganes”, concretamente 59, más de lo doble que en A Coruña.    

¡CUIDADO CON ESTOS PÁJAROS!

Conocí a un directivo de televisión que repartía tarjetas entre las chicas guapas con una rapidez pasmosa; pero, al menos que yo sepa, nunca le daba resultado. Para nada me gustaron esos tipos que intentan ligar por lo que son o por lo que tienen. Son unos memos. No son de fiar.

Tampoco lo son aquellos que van de directores de casting… como el joven de Vigo que a sus 18 años se hacía pasar por responsable de una popular firma de moda gallega:

—– ¿Oye? ¿Quieres ser modelo? Tú podrías…

—– ¿Podría qué?

—– Llegar lejos en el mundo de la moda.

—– Ya.

—– En la empresa vamos a hacer un casting para la línea de ropa interior…

—– Ya.

—– Dame unas fotografías y te presento…

Este mismo pájaro tenía una falsa web en la que a cambio de lo mismo, fotografías en ropa interior para participar en una selección de modelos, prometía a las incautas un cheque compra por valor de 150€. En las redes sociales anunciaba lo mismo facilitando el enlace de la web.

La Policía dio con él y ahora está acusado de un delito contra la libertad sexual… ¡Qué historias! ¿Verdad? Tú que eres joven y además me consta que muy guapa, ten cuidado con estos pájaros porque en la Red ya son una plaga.

LOS FORMIDABLES DE VALLECAS

Martín, mi compañero de andanzas por el Madrid de los 90, es de Vallecas y del Rayo. Para él su barrio es como para mí Galicia; es decir, su hogar y su patria a la vez, independientemente de su muy acreditada españolidad.

Me llevó varias veces a comer allí, a uno de esos bares que le dicen las del barrio Salamanca como Carmen Lomana… “de obreros”. Los pucheros, recuerdo, eran siempre exquisitos y la gente muy cheli y dicharachera. Y solidaria.

El padre de Martín solía decirme, refiriéndose a aquellos programas de radio del franquismo…

—– Los que no le fallaban a Oliveras eran los de Vallecas…

Alberto Oliveras presentaba en los sesenta “Ustedes son formidables”, en la Cadena Ser. Trataba de solucionar problemas mediante “peticiones al oyente”.

Ahora lo sustituye el Rayo Vallecano. El presidente, la directiva, su magnífico entrenador, los jugadores y esa afición que hace posible los milagros. Esta es la gente “formidable” del siglo XXI.

Lo demostraron con Carmen Martínez, la anciana desahuciada; y esta misma semana con el pobre Wilfred, aquel guardameta nigeriano que dejó su clase y simpatía bajo las porterías del estadio vallecano.

Wilfred se arruinó intentando salvar la vida de la madre de sus tres hijos, algo que le resultó imposible. Trabajó en los últimos años en una empresa de mensajería hasta que el mismo cáncer que matara a su mujer le alcanzó a él.

Murió esta semana en el Hospital de Alcalá de Henares y la gente del Rayo trajo a sus tres hijos desde Nigeria, aunque llegaron el miércoles, cuando ya era tarde.

Pero lo más emotivo de esta historia es que fue Carmen Martínez la que donó diez mil quinientos euros para pagar el viaje de los hijos de Wilfred…

—– Yo soy pobre, pero trabajadora… Y no me importa ayudar a este pobre hombre.

La cantidad que donó es la mitad de los 21. 106, 90 euros recaudados en la fila cero del Estadio de Vallecas para ayudarla a ella, tras haberse quedado sin piso, en la calle, sin nada… pero cargada de generosidad, como siempre.

Entre tanta corrupción y tanta gente mala como me gusta contarte estas cosas. Actitudes como la de Carmen Martínez son todo un ejemplo, de los que emocionan a uno…

A  Wilfred Agbonavbare lo enterraron el jueves… Le deseo desde lo más profundo de mi corazón un feliz reencuentro en el Más Allá con la mujer que tanto amó.

JOE RÍGOLI YA NO SIGUE…

Pues sí. Hace cuatro décadas teníamos dos o tres canales de televisión y no los ochocientos de ahora. A veces se desajustaba la antena y se veía fatal. Otras no veías ni el aparato porque se iba la luz. Algunos, en el ochenta y dos, aún comenzaban a ver en color los programas, pero los más veíamos la vida en blanco y negro, como Peggy, la conejita del Dr. Frame.

Sin embargo… aquella era una televisión genial en la que destacaba la imaginación y la creatividad de los realizadores, de los guionistas, de los cómicos, de los artistas… e incluso la de algunos periodistas que optaban por tomarle el pelo al Régimen.

Esta semana se nos fue uno de aquellos creadores, Joe Rígoli. Era argentino, che; había inventado dos palabras para terminar cada una de sus interpretaciones cómicas: “Yo…sigo”. Su humor no carecía de trasfondo político pero siempre tenía la culpa aquel su personaje, Felipito Takatún.

En “Clarín” he leído que eligió para morir Mar de Plata, a 400 kilómetros al sur de su Buenos Aires querido y a diez mil kilómetros del Madrid de sus éxitos.

Joe Rígoli murió olvidado, en la más absoluta indigencia, en el hospital de los que no tienen nada y no pueden pagar la medicina privada. Llevaba tiempo dando tumbos, sin ganas de seguir. Lo había dejado todo hace años que resultaron para él muy largos. Pero nadie le quitará lo bailado…

Porque Rígoli perteneció a aquellos geniales hombres que inventaron la televisión para que ahora una docena de mediocres nos duerman noche a noche.

Ojalá no se pierda nunca por la extensión inmensa de los espacios divinos, donde mora la gente guapa. (Es un decir). 

…Y  DEMIS  ROUSSOS  TAMPOCO

Le conocí en el Nova Olimpya de Vigo, en la época dorada de mis noches de radio. Me parecía un relamido en solitario,  pero nunca olvidaré que fue la cabeza dominante en aquel grupo magnífico de los setenta, Aphrodites Child. Me encantaba aquel “Spring, summer winter and fall” con el que saludaba a mis amores radiofónicos y que sin embargo aquel día no cantó porque el repertorio era solo para “enamorados”. Aunque si le preguntas al Dr. Frame, que de aquellas tenía diez años, quizá te responda que su música era para todos los públicos.

Demis Roussos murió tras una larga enfermedad que sufrió durante mucho tiempo en un hospital privado de Atenas, con su hija Emily al lado. Se llevó una sonrisa y muchas lágrimas de su gente más próxima.

La enfermedad le acortó la vida hasta los 69 años, cuando seguro que entonaba aún algunos de sus éxitos como  Goodbye My Love, Goodbye, Forever and Ever, From Souvenirs to Souvenirs o My Only Fascination, por los que llegó a vender 60 millones de discos en todo el mundo.

Había nacido en Alejandría mirando fijamente como el viejo faro se reflejaba en el espejo del mar más hermoso. No me extraña que optara por el romanticismo a la hora de elegir estilo. Que tenga un buen viaje por el espacio eterno.    

LA MONJITA QUE LE DOLÍA LA BARRIGA

 Imagen de Hubert Caño

Il Corriere de la Sera, prestigioso rotativo italiano, nos ha contado esta semana algo tan cómico que… más bien parece un guión de Vitorio de Sica que una información de sociedad. Te cuento.

Una monjita de clausura –joven, por supuesto-, perteneciente a la Orden de Las Discípulas del Niño Jesús, ingresó por urgencias en el Hospital Martolomeo Eustacchio “porque tenía un fuerte dolor en la barriga”. Le acompañaban varias religiosas del Convento de San Severino Marche que no salieron de su asombro cuando el médico les contó que, en realidad, la joven había roto aguas y estaba a punto de traer al mundo a un bebé.

La primeriza madre había jurado castidad a Dios pero decidió quedarse con su pequeño y no darlo en adopción, por lo que abandonará el convento en los próximos días.

Este no es el primer caso, porque…

Cuenta una vieja leyenda urbana que algunos conventos de clausura de Galicia tenían túneles secretos que daban al exterior e incluso alguno unía a dos retiros de diferentes sexos. Las tentaciones eran muy grandes y muchas veces monjes y monjas se olvidaban de sus votos.

Pienso que a estas alturas de la película, con un Papa que parece progre en el Vaticano, la Iglesia debería repensarse eso de la castidad. Porque no deja de ser una solemne idiotez.

GUAPA OFICIAL DE ESPAÑA

Se llama Desiré Cordero, es nuestra Miss España 2014 y aunque no obtuvo el título de Miss Universo sí es una de las diez guapas oficiales del mundo. Pero no te hagas ilusiones, amigo. Desiré tiene novio. Se llama Álvaro Hierro y es hijo del segundo entrenador del Real Madrid. Ahí la tienes gozando del sol de América, días antes del certamen que la catapultó a la fama. 

FIN DE SEMANA EN O ROSAL

Este fin de semana, que climatológicamente se presenta por un lado ya ves y por el otro que quieres que te diga, bajamos, si te apetece, a O Rosal, uno de esos lugares donde la luz no se esconde.

Es mi paisaje favorito, este del Baixo Miño.  Sur de Galicia y norte de Portugal. En él pasé momentos increíbles rodeado de amigos de los que nunca se olvidan, por eso ahora peregrino con frecuencia  hasta sus santuarios,  para que me inviten a disfrutar de su compañía y de los manjares exquisitos que nos regalan el río y el valle.

El Miño inunda de belleza este territorio, el más bello Jardín de Galicia; y baña con agua esmaltada,  de plata, su valle arcoiris. Porque en él nacen flores y frutos de cuatro estaciones, que aquí se viven siempre primaveras, incluso cuando seguimos el trayecto del sol de otoño, que es el de la vendimia del vino que te encantará compartir con esta mi gente.

También crecen cumbres hacia el cielo,  desde las que se descubren los senderos de la frondosa Valga, el mirador inigualable del Atlántico más perfecto.

En la sierra revives historia y tradiciones y al lado del río siempre te tardan las lunas de invierno porque añoras, impaciente, lampreas y angulas.