EDICIÓN 604
LLEGA EL VERANO O QUÉ
Orvalla sobre la City en este julio que iba a ser tremendamente caluroso, pero aquí aún no lo es. Busquemos, entonces, el espacio mágico para reencontrarnos con el nuevo verano si es posible y sentir de cerca su relato natural; que esta es la perspectiva que nos emociona, porque late fuerte el corazón verde del país. Volaremos otra vez como las aves para descubrir el horizonte de la montaña y contemplar desde ella el esfuerzo del hombre en el valle de los agros de cultivo, allí donde el verde prado rompe los ocres bañados por los ríos de agua viva. Si seguimos los senderos de la media ladera veremos cómo este es un viaje legendario donde, entre las flores silvestres, suceden historias nunca contadas…
Estamos de fiesta en casi todo el país y más lo estaremos el Día de Galicia que es el mismo del señor SantYago y de los patriotas que reivindican lo nuestro. Compostela está llena de turistas y de peregrinos, que ya no cabe un alfiler, así que pidamos al Sol que nos regale un puñado de sal de la vida, aunque solo sea en forma de raioliñas. El caso es animarse como se animan los aficionados al futbol con las victorias de la Selección Española, que juegan esos chicos que es un primor. Yo me pongo a la cola de los fans de Yamine Lamal, porque a los 17 años ya es un artista del balompié. Así me permito olvidarme de como discuten y se insultan y se hacen trampas Feijóo y Pedro y todos los de su sequito. A ver si se van de vacaciones y algunas de las vírgenes de las romerías estatales pone paz, aunque en Gaza y Ucrania eso parece un imposible. Es que un señor de ochenta y tantos años y con amenazas de Parkinson, no puede gobernar el mundo. Te lo digo yo que de eso de un poco.
Me he devorado un interesante libro, “Galicia, nación sentimental”, firmado por una viguesa, Helena Miguélez Carballeira, que es titular de la cátedra de Estudios Hispánicos de la Universidad de Bangor, en Gales.
Helena sostiene en él la teoría de que la Galicia sentimental y romántica, la morriñenta y saudosa, es fruto de ciertas maniobras políticas llevadas a cabo por el gobierno de Madrid, a finales del siglo XIX, para frenar las ideas de un nacionalismo surgido del estereotipo de un pueblo celta guerrero, duro, beligerante. Un nacionalismo que abogaba por la independencia. Los del BNG se agarraron al dato para justificar una frontera en A Gudiña allá por los años sesenta.
Era todo un mundo sin prisa ni pausa. Daba igual porque no había más paisaje que el paisanaje. Por no haber no había ni viento, que nunca viajaba en tren, por eso la vieja estación siempre olía a humo de vieja máquina de vapor…
Si te digo la verdad, aquella estación está ahora muerta de risa y como esa, 422 que la empresa administradora de los ferrocarriles españoles se dispone a vender en todo el Estado. Así lo anunció esta semana…
No sé cuántas hay en Galicia y cuantas viejas vías están en desuso; pero si yo tuviera dinero me compraría una de esas estaciones para vivir en ella y abrir una cantina con una bella cantinera, al pie de este camino verde que ya no tiene raíles…
No sé si te acuerdas ya… pero, hace una década, todos poníamos el grito en el cielo porque nuestros hijos, recién ingresados en la vida laboral, eran “mileuristas”. El término se acuñaba no solo para indicar su salario, sino también para definir la inestabilidad en el trabajo. Todos nos quejábamos amargamente del mal trato profesional inferido a nuestros preparadísimos vástagos, los números uno de su vida estudiantil.
Actualmente, solo a la mitad de los jóvenes gallegos menores de 25 años se les puede clasificar como tales “mileuristas” por lo que ganan, que no por la precariedad laboral; esa sí que tiene bemoles tras la Reforma llevada a cabo por el gallego Rajoy, que de todo hay en la viña del Señor.
Mientras nuestros empresarios más importantes fabrican en China porque buscan mano de obra barata, los chinos procuran en Galicia no solo negocio sino también calidad. Al menos eso se desprende de la visita que girarán al país quince de los más reconocidos empresarios del negocio agrario, encabezados por Shaowu Huang que, según Forbes, es uno de los hombres más ricos del mundo.
El caso es que quieren llevarse a China nuestro mejor albariño y, pásmate, aceite de camelia. Lo primero lo entenderás, pero lo del aceite tendría que explicártelo mi amigo y reconocido escultor Cándido Pazos, que es quien más sabe de camelias y de su aceite, porque fue el primero en fabricarlo. Según Cándido es extraordinario. Lo que yo me pregunto es como lo descubrieron los chinos…
Lo que es una pena que en esta Tierra Única no se cultive la trufa. Aquí se dan las mejores patatas, grelos de sabor increíble, remolacha, zanahorias… pero la trufa, que es una criadilla cotizadísima, nada. En Galicia nacen calabazas gigantes, coliflores enormes, pepinos de un tamaño increíble, pero de trufa no sabemos nada…
Y es una pena porque en Nueva York, la prestigiosa casa de subastas Sotheby’s, acaba de conseguir un precio de 49.853 euros por una trufa blanca de poco menos de dos kilos, conseguida en una finca de la parte central de Italia por la familia Balestra. Se sabe que el comprador es de Taiwán y que pujó por teléfono.
La trufa blanca es uno de los ingredientes más codiciados por los mejores cocineros. Se encuentran sólo gracias a perros entrenados, entre los meses de octubre y diciembre.
Esta vez me quedo con el discurso de un diputado del PNV, Aitor Esteban, quien me sacudió el aburrimiento con esta frase…
—- Sr. Presidente, esta es la patata caliente de Cataluña pero pronto van a tener ustedes la Euskal Patata…
Yo esperaba que alguien hablara de la Pataca de Xinzo, quizá el mismo diputado, pero no fue así. Esto me llevó a pensar que Galicia importa poco a vascos, catalanes y demás tropa política, a pesar de que –como buenos papantes que son- todos, absolutamente todos, consumen patata gallega. Sin embargo, me tranquiliza ese olvido… Porque quiere decir que a nadie se le va a ocurrir sembrar ese tipo de patatas “calientes” aquí, donde vivimos tranquilos, aunque podíamos vivir un poco mejor…
DÍAS DE FIESTA EN EL NORTE
Al mal tiempo… este fin de semana, buena fiesta. Si yo fuera tú no me perdería el Festival de Ortigueira con un cartel de grandes grupos e interpretes de nuestra música mas cercana, la de los países del mundo celta. Se te han pasado dos días de jolgorio, pero hoy sábado aún se suben al escenario Ailá, Capercaillie, Dervish, NoGood Boyo y Aroze. Y mañana domingo, Donaire, Muro Kvartet, José Manuel Tejedor y Böj. Que lo sepas, este Festival de Ortigueira fue y es aún nuestro evento musical más libertario. Lo es desde 1978 cuando Xavier Garrote lideraba la Escola de Gaitas de la villa.
Lo que debes de comprobar bien antes de bañarte en los magníficos arenales de Ortigueira es como están de resacosas las playas; no te vaya a pasar lo que a una joven pareja que se echaron al agua en Morouzos el jueves y aparecieron en Punta do Frade, en Cariño, tras cruzar la ría obligados por el mar. Solo fue un gran susto “el mayor de sus vidas”, pero tú ten cuidado porque no siempre el final te permite presumir de aventura.
Xaraleira es un negocio de esos que catalogamos como raros antes de que nos lo expliquen bien sus propietarios. Está en As Pontes y se debe a la iniciativa de José María Vilaboy, pero estoy seguro de que a ti no te gustaría que fuese tu vecino.
Es una granja de “micromamíferos” que produce, al año, 200 mil ratas y 120 mil ratones. Unos 60.000 hámsteres, 12.000 conejos y 6.000 cobayas. Inglaterra y los Emiratos Árabes le compran el sesenta por ciento de la producción…
Me pregunto yo quienes serán los componentes del jurado de ese concurso que organiza todos los años “FHM”. Una revista de tanto prestigio en el mundo de la moda y especialmente pensada para la mujer ya no debiera montar estas cosas, pero ya que lo hace debieran elegir mejor, digo yo… Porque ganó Jenniffer Lawrence y relegaron al número 10 a la que para mí es sin duda, merece el número uno. Por eso la destaco aquí, que también es única… Sí, hombre, es Scarlett Johansson… ¿A qué estás de acuerdo conmigo?
Estos días parece que la Tierra está empeñada en meternos el miedo en el cuerpo…
—- Pero hombre, si eso nos es nada, un 1,6 en la escala de Richter solo mueve la lámpara del comedor…
El caso es que tembló el País; primero en Porto do Son y luego en Pontecaldelas. Algunos vecinos están que se muerden las uñas, que uno vio como le caían las manzanas del frutero.
—- ¿Hubo alguna desgracia importante?
No, pero ya sabes que los gallegos somos todos del “por si acaso” y piden que se estudien a fondo estos fenómenos…
Mientras Feijóo y Abascal se divorcian, anda la gente por las calles y plazas de las ciudades españolas muy alborotada. Son de toda suerte y condición, hasta jubilados. Y están enrabietados porque les han pasado por encima la apisonadora del Congreso de los Diputados cuyos representantes solo representan a su partido. En las “manifas”, como cuando agonizaba el dictador, se escuchan los mismos gritos de guerra…
—- Galicia, mañana será republicana…
Pese a que le recé con devoción, poco hizo, hasta ahora, Santiago, el Apóstol de Cristo, el hijo de Zebedeo y Salomé, cuyos restos reposan en el Campus Stellae -según todos los indicios espirituales- por evitar los asesinatos de Gaza, las guerras de África o las muertes de Ukrania. En una semana, solo en siete días, más de cinco mil víctimas de la barbarie fueron lloradas sobre el mapamundi del desatino…
Así que, mis amigos, yo he dejado de pedirle cosas al Patrón y mis caminos ya no conducen a la Plaza del Obradoiro, sino a la montaña de las lamentaciones para decirles a los judíos que un trozo de tierra no vale nada… Y que, por más señas, los territorios de Gaza y Cisjordania son palestinos.
Me acuerdo de aquel día, en el Parlamento Catalán, cuando Pascual Maragall tuvo la valentía de hablarle a Jordi Pujol de las comisiones del 3% en las obras públicas que se estaban licitando, comisiones de las que tenían conocimiento los Mossos de Esquadra y la Policía del Estado. Aquella investigación se paró como por arte de magia, pero al parecer las comisiones siguieron pagándose religiosamente como había venido ocurriendo desde hacía un cuarto de siglo. Un periodista de los que suelen manejar el botafumeiro en el papel impreso, contaba…
—– Estoy de acuerdo con Maragall, menos en la cifra. Las comisiones son del 5%. Se reparten así: 3-2-1. Las cobran Convergencia i Unió, los “Pujolitos” y el intermediario.
Esta semana murió la matriarca del clan, la que había sido primera dama de Cataluña. Tengo la impresión de que, por sus muchas judiadas, pocos lloran hoy por Marta Ferrusola.
DÍA DEL CARMEN
Hoy es el Día del Carmen muy celebrado en toda la Galicia marinera, porque es la patrona de esa gente que tiene la piel de salitre porque su vida transcurre enraizada entre las olas del océano y del mar. Felicidades a todos ellos y gracias por traernos a tierra nuestros mejores alimentos, mariscos y pescados inigualables en el mundo entero. Que vuestra fiesta rachada premie vuestro esfuerzo.
Mientras aquí caían cuatro gotas… media España está que arde, que ya somos tetracampeones de Europa a costa de los ingleses. La armaron buena los hijos de la Gran Bretaña, de madrugada, en ese abrevadero de alcohol llamado Magaluz, donde los hosteleros mallorquines les echan güisqui del malo que beben por litros. Son malos perdedores y terminaron su fiesta como si fuera una batalla entre borrachos. ¡Vaya turismo el que les ha tocado aguantar a la gente buena de la capital balear! Debieran darles pal pelo los antidisturbios, pero se ve que también ellos estaban relamiéndose con esa victoria de la Selección que nos ha convertido en los reyes del fútbol.
Hablando de reyes, me encantó que ejerciera de tal Felipe VI cuando pisó césped acompañado de la infanta Sofía y, dejándose de protocolos, levantó la cuarta Eurocopa que gana España, líder indiscutible del futbol mundial, título que tendrá que reivindicar el año que viene cuando le gane a Argentina, que ganó la Copa América. Felipe honró a los futbolistas -algunos aún adolescentes- como si fuera la noche del seis de enero, porque su presencia en la celebración en el campo tuvo cierta magia. Me alegro porque va siendo hora de que esta monarquía parlamentaria nuestra olvide viejas costumbres.
Y me alegra muchísimo que dos niños negros, hijos de inmigrantes, fuesen los encargados de transmitirle a la gente que siguió este evento que la diversidad no solo es posible, sino que aporta además esos valores que queremos inculcar a nuestros hijos, los humanos, al margen de los deportivos. Bien por Yamal y por Nico, ejemplo de que en España los racistas son cuatro chulos de barrio, tres políticos de mierda y algún franquista que alarga su vida soñando con su caudillo.
Aunque solo sea por las épicas deportivas del fin de semana hemos recobrado el humor perdido tras la última visita al supermercado, en cuya caja se queda la mayor parte de las pocas monedas de los salarios humildes. No hay derecho a que el P.I.B. suba el 3% y la riqueza que estamos produciendo esté tan mal repartida. Los ricos haciéndose cada día mas ricos y los pobres mas pobres. Dice Revilla, el sabio de Cantabria, que la solución es una reforma impositiva y tiene toda la razón. La cuestión va de impuestos justos, que paguen más las grandes empresas que obtienen beneficios abusivos y que se ajuste el IRPF a los sueldos, que hay señores que cobran muchos millones de euros al año y ni siquiera hacen la declaración de la Renta. Y ya no te cuento del IVA, el impuesto mas injusto de todos. A ver si conseguimos que el Congreso de los Diputados, es decir, todos los partidos políticos, tomen nota de la sugerencia y podamos disfrutar un poco más de nuestras cortas vidas.
De Estados Unidos mejor no hablar… No puede ser ejemplo un país que le mete en las manos un fúsil a un crío de veinte años y que este haya sido tan mal educado que en su delirio se crea capaz de matar a un candidato a la presidencia de los Estados Unidos. Aunque… te recuerdo que fueron cuatro los presidentes asesinados. Una pena, te digo.
A CARLOS VIEJO
Mi querido amigo Carlos Viejo me ha dado un buen consejo; pero no todo lo bueno debe de aceptarse, sobre todo si no está a nuestro alcance la propuesta. Dice mí quintaesenciado pintor de los motivos del alma, que a la hora de hilvanar las letras para esta modesta publicación digital debiera viajar por el Universo y abandonar la “Gallaecia”.
—– Puede que tengas razón, amigo, pero tras haber llegado a octogenario dando vueltas por el mundo no he encontrado mejor sitio ni mejor tema que llevarme a la Red.
Y eso que es cuestión ampliamente tratada por mí. Desde la vieja Hispano Olivetti de aquel “Diario de Pontevedra” de Ángel Huete; a través de los micrófonos de la Popular y de Radio Noroeste; y en los 993 programas de televisión que tuve el honor de dirigir durante casi veinte años en TVE Internacional.
—– Eso, mi amigo, siempre me satisfizo más que cualquiera de las muchas tareas que me fueron encomendadas a lo largo del tiempo.
Galicia es como Saturno. Una belleza que termina devorando a sus hijos a los que incluso es capaz de robarle el corazón y el sentimiento, para que nunca le abandonen. Y así estamos, tan enamorados de ella como aquel chispeante día en la terraza del Carabela, cuando una hermosa mujer se interpuso entre mí y el futuro… para toda la vida… y creo que también para la eternidad.
—– Siempre me pasa lo mismo. Cuando el olvido se instala en mi alma busco refugio en el paisaje de mi aldea, por donde paseo con mis musas de soñador, otra vez de pelo largo.
Pero Galicia nos ama, mi amigo; y hemos de corresponderla a pesar de los gallegos que, ya sabes, son como son: olvidadizos… o tal vez un poco envidiosos. Por eso, tu pintura se valora más en “El País” que en “La Región” y te conocen más en Pamplona que en el Castadón de tus cercanías.
—– ¿Sabes? Galicia Única se lee más en América que en Galicia; pero no me quejo, porque América es más grande.
Tu obra será buena si es tuya, sentida, verdadera, auténtica, sincera, seria. Tendrás que poseerla como si fuera aquella primera vez en la que tus pinceles plasmaron escenas de la vida normal, el día que llegaste de otro planeta.
La Ley Mordaza la van a convertir los que mandan ahora en “ley mostaza” y los periodistas vamos a ser tan libres, que podremos denunciar libremente a los que mienten con impunidad en publicaciones subvencionadas. Sánchez dice que los medios se verán obligados a facilitar sus datos mas íntimos, que son los económicos. Pero le agradeceríamos más a los editores que, en cabeza página, en una mencheta como las de antes, nos dijeran cual es su tendencia política. Es decir, que los “independientes progres” se quiten el disfraz. ¡Qué menos! Porque entre el capital, los editores y el poder político nos tienen muy confundidos.
Volvieron los líos. El diputado Rufián, que a mí me cae muy bien, dice que “los españoles se aprovechan de los éxitos de los catalanes y vascos que juegan en la S,elección para capitalizar sus éxitos”. Bueno, señoría, a estas alturas de la película debería usted dejarse de tonterías en las redes o nos llevamos a los chicos que están en la Masía, dónde solo un 4% son catalanes con pedigrí. Entre el resto hay mas de un gallego que se parece a Luís Suárez, el coruñés que ganó el primer balón de oro. ¿Se acuerda? En esto del futbol la suerte va por barrios.
Mi amiga Bola me pregunta desde Mujacar “si estoy abrasaito”. Le dije que no, que yo veraneo en Galicia, como siempre, gozando de 25 grados máximo y las frías aguas atlánticas para estirar la piel como hacen los jabalíes. Ha dejado de orvallar, pero no os hagáis ilusiones porque está entrando un frente que el sábado seguirá regando el verde de la Tierra Única, para que puedas admirar los diversos matices de nuestro paisaje. Aquí no usamos aire acondicionado, ni siquiera abanicos. Y estamos muy contentos. Eso sí, no nos ponemos muy morenos porque el sol no quema.
FESTA RACHADA
Os galegos somos moi festeiros. Inventamos festas para rezar, para comer, para bailar e mesmo para revivir a historia. E iso, a pesar da «sombra negra» que a poesía botou riba de nós. Porque somos mais de sol que de néboa malia a mala reputación climática. Nós, amamos o verán.
A partir do San Xoán é cando deixamos a melena solta para ir a peregrinación, a verbena popular ou ó festival de Ortigueira.
Os santos e as virxes teñen todo que ver coas nosas festas, que non hai unha só que non sexa de devoción relixiosa. E tamén temos, por suposto, santos e virxes que brilan de xeito especial no noso ceo.
A Virxe do Carmen. San Andrés de Teixido. Nosa Señora da Franqueira. San Pedro de Cudeiro. A Virxe das Candelas. O San Froilán. Nosa Señora da Barca. A Peregrina, Santo Tomé de Ames, San Benitiño de Lérez…
E, por suposto, Santiago Apóstol.
Cada 25 de xullo hai máis festas en Galicia en homenaxe a Santiago que orquestras para animalas, ¡Que xa é dicir! Debe ser porque, ó apóstolo, débelle Galicia non só patronazgo, e ti ben o sabes… Porque Santiago siñifica a orixe das peregrinacións e do noso turismo, que xa figuramos como destino na primeira guía da historia, o Códice Calixtino. Ademais, o meu amigo Sanxuás di que, nos tempos de Franco, o Apóstolo foi o primeiro en chegar as “manifestacións” do Día da Patria para protexernos dos “grises”.
No verán de Galicia hai miles de festas, pero a do Apóstolo é moito máis que unha celebración, sexa oficial ou informal: é un sentimento. Porque sempre foi un día de fe ou de reivindicación, nunca de medias tintas. É, por iso, que o chamamos Día de Galicia uns… e os outros Día Patria Galega. Asegún.
O 25 de xullo, ademais, é a data na que chega o maior número de peregrinos a Compostela, cando os emigrantes retornan de vacacións e o pico mais alxido do turismo de verán.
Tamén é a nosa noite de fogos, o noso desfile militar, a nosa demostración de fe, a nosa manifestación, o noso festival, a nosa actuación, o noso concerto…
Por iso a nosa gran festa ten mais de mil motivos para sair nos telediarios mostrando a verdadeira cara deste país que, tratándose de festas, é único.
Contan as crónicas que comezou a ser unha gran festa, este día da Nosa Patria, nada menos que en 1924. O 25 de xullo no que Avelino Cachafeiro, o gran gaiteiro de Soutelo, gañou o primeiro concurso de gaita oficial que se celebrou no país. Daquela convertérase de xeito público no mellor gaiteiro daquel tempo.
Gañara tocando a “Alborada galega” de Pascual Veiga. O xurado foi presidido por Alfonso Daniel Rodríguez Castelao, toda unha honra para a mais esgrevia figura musical popular daquela época.
Por prescripción facultativa, este ano fuxiréi das aglomeracións da festa e, si cabe, imitarei o peregrino que busca a soedade na ruta dos soños; ainda que tales días como estes será mellor desviarse do Camiño e buscar unha ruta natural como a que seguíamos meu amigo Manuel e mais eu cada 25 de Xullo, para empoleirarnos no monte San Marcos e contemplar o panorama magnífico que nos inspira, que non é outro que o Val da Mahía. Así que, si te animas, vente connosco unha vez mais, xa que non hai lugar mais fermoso que aquela fraga por onde o regato pequeno esbara para contribuir o engradeceento do poético Sar.
Os carballos de tronco verde soben entre muíños dende Vilar ata o monte de San Marcos, o que preside a parroquia de Santo Tomé de Ames. Trátase da Ruta da Auga ou Ruta do Riamonte, que é o nome do regato que dá lugar á beleza húmida desta fragancia.
Nós subíamos dende Carreira, no medio dunha paisaxe de prados e terras de cultivo, onde se plantan millo e trigo, seguindo o curso do regato, cuxas augas baixan de forma transparente para que nelas naden as troitas.
Algún muíño fainos sentir, preto de Lamas, que este é un val fértil onde se cultivaban en abundancia os cereais, aínda que hoxe os grelos son moito máis rendibles.
Despois de Lamas aparece Vilar, onde comeza unha paisaxe onírica, de muíño en muíño, algún mesmo recuperado, que fala ben do esforzo das xeracións pasadas.
Subindo ao monte, a Pedra do Fuso mírase no espello da pequena presa de rego.
O premio final son as marabillosas vistas desde o cumio do monte de San Marcos, onde aínda se poden ver as ruínas da antiga capela.
O mellor ti prefires o litoral. Dous mares e un gran mundo submarino baixo as súas augas. Unha chea de riquezas ocultas baixo o azul e o verde das rías. Mil marabillas escondidas que dan vida á fantasía. Lendas. Imaxinados personaxes de novela nacidos para o éxito literario…
O submarino do capitán Nemo. A nereida Leucoíña que guiou a Teucro ata Pontevedra. Unha barca de pedra cos restos do “Fillo do Trono”. A arca de Noé. A serea de Illa Miranda. As serpes de Illa Coelleira. A Maruxaina. O Bispo Santo. As rías de Vigo e Pontevedra. A de Arousa. A de Noia. A do Barqueiro. A costa cantábrica. A ría de Foz…
E case dous mil quilómetros de litoral. De vida e de morte. Por iso naufragaron aquí 700 barcos, que provocaron 300 pecios de interese histórico. Barcos mercantes, pesqueiros, buques de guerra afundidos hai máis de cen anos.
Costa da Morte, mar das Cíes, Rande…
Buques que se non esconden tesouros de ouro e prata, si gardan o segredo da historia.
Xerardo Rodríguez